En alguna de todas estas esquinas han matado a un hombre. La noticia me resulta ajena, quizás lejana. Al mirarlo a los ojos, comprendo que en el fondo, las calles de la ciudad son la metáfora de una muerte anunciada. Un par de esquinas custodiadas por espectros invisibles; las cadenas del tiempo recayendo sobre nuestros hombros. Una extraña sensación florece en mi cuerpo, corroyendo los rubíes de mi alma. Allá a lo lejos descansa el tiempo perdido, y aunque intento escapar, igual me alcanza. Cansado de cerrar los ojos para no poder ver, me detengo. En una de las tantas esquinas hay un hombre recostado en el suelo. Lo conozco muy bien. Sé de sus sueños, de sus miedos y deseos. Me acerco. Acaricio su rostro empapado por la lluvia, y lo siento tan lejano… tan ajeno. Por unos instantes ese hombre abre sus ojos y me mira, y en sus pupilas me desvanezco. En algunas de todas estas esquinas han matado a un hombre. La noticia me resultaría ajena, quizás lejana, si no fuese porque tanto ese hombre como su asesino llevan mi nombre. Ambos, soy yo.