Deja de tocarte, de obsesionarte y estimular tus neuronas conectadas con cautela, una con otra, como una delicada línea que une los puntos sexuales sobre el tapiz dorado que no es oro ni dorado. Permítame usted, Sr. Taimado, la soberbia de dirigirme a usted con el respeto que nadie de esta sala merece, salvo aquel que observa desde aquel rincón. Aquel que usted debiera obedecer, pues mire su mirada: engarrotada con destreza en nuestras lenguas, intentando descifrar lo que unos intrínsecos labios quieren decir entre dientes; el axioma que une su flácido músculo con el antebrazo, ¡el codo!, ligeramente curvado hacia atrás, ¿cómo puede ser eso real?. Mire su garganta, como su nuez musita en braile. Me pregunto si es saliva la que recorre su conducto o son las huecas palabras de un pálido y descabellado monumento de una plaza cualquiera. Cualesquiera que sean sus motivos, no deja de contemplar. Será a usted, ¿Sr. Corrompido? O... ¿tal vez a la mujer que una alianza colgada por el cuello cosquillea sus senos? Incluso puede que sea a ti, a quien admire y yo misma admiré. Lástima que la admiración se convirtió en piedra, pues será un disfrute eterno.