La asesina sonrió. Había logrado lo que quería. Limpió el filo del cuchillo con su pañuelo. Miró con curiosidad a su víctima, que yacía en el suelo pálida e inerte, desangrándose. Todavía no estaba muerta. La miraba, suplicante, como pidiéndole que la dejara vivir. Nunca había soportado a esa mujer, tan débil, sin carácter ni personalidad. Pero ya todo había terminado, nunca le volvería a molestar; por fin se había librado de ella. Reconoció la familiaridad de su rostro, de su físico. La víctima se le parecía. Se sentó a su lado. Vio que la sangre fluía por las venas abiertas en sus muñecas, al ritmo que marcaban los latidos de un corazón que poco a poco se iba apagando. Entonces notó la humedad de la sangre, y su olor penetrante. Le invadieron las náuseas. Intentó ponerse en pie, mas no pudo hacerlo. La vida se le escapaba. Era el precio de acabar con su odio a sí misma.